Nada Zéro
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En cendres

À la ramasse
dans les bas fonds

derrière les fagots
toujours de face
de front et de brasse

creuser le mot
sur l'ardoise

faire l'idiot,le beau
s'étaler sur la glace
le suicider, le pendre
s'éventrer
à la ramasse

bidouiller l'esprit
comme on bricole l'espace

brouiller sa mort
ignorer l'eau qui dort
attendre le pire

s'étendre sous le sas
baiser la masse
fissurer l'acteur
le suicider, le pendre

à la ramasse
fouler sa trace

poussière d'amiante
étoile filante

mélo fadasse
maladie lente
incandescente

à la ramasse

fendu

cassé

bandé

tendu

en cendres

Jacques Fauny-Lerendu
Rue de Néauville
Blainvillesur Mer - FRANCE

L'enfant de Brest
à André

Quand je suis arrivée à Brest, les rues s’enfonçaient sous l’eau. Des milliers d’oiseaux morts, engouffrés par les fenêtres béantes, ont blanchi, abandonnés sur les toits, dans les caves, sur les planchers des immeubles.
Les habitants, parfois, croient les entendre chanter, mais c’est le souffle du vent qui s’élève dans le port.
Toute la ville, debout, attend. Ils savent que cela peut revenir un jour. Le bruit des bombardiers ou celui des cloches qui annoncent la peste trébuche sur les escaliers de granite.
Brest la grise, veille, les genoux dans la mer, les cheveux ruisselant de brume. Des pavots poussent entre ses pierres.
Souvent une mouette crève le ciel et casse le béton d’un coup de bec.
D’instinct, l’enfant que tu étais savait la musique des bombes, leur tendre sifflement qui brise la nuit comme une coquille d’œuf
Tu étais si petit, peut-être même à naître, relié par un mince cordon au mors de vie et pourtant, sous ton crâne, déjà, un millier de moineaux.

Ils pépient et inlassablement leur mémoire en moi, reflue. Nuit après nuit, je déploie des mers insomniaques, déverrouille les grilles, décape et oxygène un territoire préhistorique où nous nous retrouvons, mêlés de sel aux origines.
J’ai dérivé dans la rumeur de tes songes, comme en un fleuve au miroir calme où j’ai flotté, pétrie d’eau et de feu.
J’ai convoqué le troupeau de tes angoisses pour conjurer la clameur des caves (quand s’abattait la phalange des ventres de fer) qui te déchire encore.
Aujourd’hui, chevillé à la mer d’Iroise, au liseré de l’Occident, tendu jusqu’au vif dans la zone des tempêtes, tu projettes des courants, des marées, des bancs de migration dans les filets de l’avenir.

Michèle Lévy
in "Présages", éd. Le Noeud Des Miroirs