Et hop, un mot de trop. Mot d'étron. Mieux vaudrait mentir. Se mentir. Le "aime" est un mot piège, et son identité se constitue de chausse-trappes. C'est ce qui fait son charme, d'ailleurs, au mot "aime". Doucement, tendrement ambigü. C'est dangereux. Comme dire "je t'aime" à un enfant. C'est dangereux. Mais l'amour, c'est entier, c'est vaste; mais entier, fini et infini. Comme un océan. Quand on s'y plonge, on en ignore les rivages. Se laisser porter. Des fois, on coule. Faire la planche, ça permet de voir les étoiles. Quand l'eau est tiède, quand la peau s'habitue, tout devient osmose. On est dissout dans l'océan ; on est l'océan. Sous la Lune, on dérive. Les bras en croix. L'espace catastrophique, c'est ainsi que les scientifiques désignent cette frontière floue entre nous et dehors. Quand nos 99 % de vide rencontrent 99% de vide... Où s'arrête ma peau ? Où commence l'autre ? Les molécules se mélangent et c'est la catastrophe. Je suis en toi, et tu es en moi. Nous sommes traversés. Si je touche la pierre, une partie de moi est la pierre. Mais la pierre ne répond pas. Le mot "aime" est un espace catastrophique. Peau-aime. Souillac, et ailleurs sur terre. 21 novembre 2003